EL PRÓXIMO DIA 4 DE MAYO (LUNES) TENDREMOS UN ENCUENTRO CON EL AUTOR JUAN CARLOS MESTRES. PARA QUE DICHO ENCUENTRO RESULTE AGRADABLE E INTERESANTE O PONGO AQUÍ UNA PEQUEÑA SELECCIÓN DE SUS POEMAS. ACOMPAÑANDO A LOS MISMOS APARECEN UNA SERIE DE EJERCICIOS PARA PRACTICAR LA POESÍA. ESPERO QUE OS GUSTEN SUS POEMAS Y EL AUTOR. POR CIERTO, DEBERÉIS HACERLE ALGUNA PREGUNTA (PARA QUE SE VAYA CONTENTO DE HABER TENIDO UN ENCUENTRO CON VOSOTROS).
YA ME CONTARÉIS QUÉ TAL HA RESULTADO LA EXPERIENCIA.
LATIDOS DEL MEDITERRÁNEO:
JUAN CARLOS MESTRES (I.E.S. PEDRO MERCEDES Y C.P.R. CUENCA 4 MAYO DE 2009)
Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, León, 1957), poeta y artista visual, es autor de los poemarios Siete poemas escritos junto a la lluvia (1982), La visita de Safo (1983), Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo (Premio Adonais, 1985), Las páginas del fuego (1987), La poesía ha caído en desgracia (Premio Jaime Gil de Biedma, 1992) y La tumba de Keats (Premio Jaén de Poesía, 1999), libro este último escrito durante su estancia como becario de la Academia de España en Roma. Su obra poética entre 1982 y 2007 ha sido recogida en la antología Las estrellas para quien las trabaja (2007).
Ha realizado las antologías sobre la obra poética de Rafael Pérez Estrada, La palabra destino (2001), y La visión comunicable (2001) de Rosamel del Valle, además de la edición comentada de la novela de Enrique Gil y Carrasco, El señor de Bembibre (2004); asimismo, es autor de El universo está en la noche (2006), libro de versiones sobre mitos y leyendas mesoamericanas.
En el ámbito de las artes plásticas ha expuesto su obra gráfica y pictórica en galerías de España, EE.UU., Europa y Latinoamérica.
De su diálogo con la obra de otros artistas y poetas han surgido, entre otros, los libros Piedra de Alma, con José María Parreño, Crónica de amor de una muchacha albina, con Rafael Pérez Estrada, Emboscados, con Amancio Prada, Bestiario apócrifo, con Álvaro Delgado (2000), Enea y los gatos, con Javier Fernández de Molina (2002), El Adepto, con Bruno Ceccobelli (2005), Arde la oscuridad, con Alfredo Erias (2007) y Los sepulcros de Cronos, con el escultor Evaristo Bellotti (2007).
También ha editado numerosos libros de artista, como el Cuaderno de Roma (2005), versión gráfica de La tumba de Keats, y acompañado con sus grabados poemas de Antonio Gamoneda, Diego Valverde, Miguel Ángel Muñoz Sanjuán, Gonzalo Rojas, Jorge Riechmann... Su colaboración con otros creadores y músicos como Amancio Prada, Luis Delgado o José Zárate, ha sido recogida en varias grabaciones discográficas.
EL HOMBRE DE GRIS
Este es el poema en el que existe un hombre sentado,
un hombre que está vestido de gris, que viaja a visitar a otro
hombre que ni siquiera conoce, a un hombre que también
ha tomado el tranvía y viaja a su encuentro y que va pen-
sando lo mismo que el otro hombre de gris.
Este es el poema donde existen dos hombres sentados,
los dos han amado, los dos han sufrido, los dos han tomado
el tranvía, se ignoran, no saben que ambos viajan al en-
cuentro de un hombre vestido de gris.
Este es el poema donde existen tres hombres sentados,
tres hombres que hablan de un hombre que habrá de venir,
un hombre que vestido de gris estará esperando el tranvía
sentado en un banco no muy lejos de aquí.
Este es el poema en que cuatro hombres sentados se mi-
ran, pero ninguno se atreve a pronunciar la palabra, la mis-
ma palabra que está ardiendo en sus labios desde el instante
preciso en que cada uno de ellos se decidiera a venir.
Esperan, aguardan a un hombre que aún no ha tomado
el tranvía, un hombre que está abriendo el armario y saca
su traje y se ve en el espejo vestido de gris.
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Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, León, 1957), poeta y artista visual, es autor de los poemarios Siete poemas escritos junto a la lluvia (1982), La visita de Safo (1983), Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo (Premio Adonais, 1985), Las páginas del fuego (1987), La poesía ha caído en desgracia (Premio Jaime Gil de Biedma, 1992) y La tumba de Keats (Premio Jaén de Poesía, 1999), libro este último escrito durante su estancia como becario de la Academia de España en Roma. Su obra poética entre 1982 y 2007 ha sido recogida en la antología Las estrellas para quien las trabaja (2007).
Ha realizado las antologías sobre la obra poética de Rafael Pérez Estrada, La palabra destino (2001), y La visión comunicable (2001) de Rosamel del Valle, además de la edición comentada de la novela de Enrique Gil y Carrasco, El señor de Bembibre (2004); asimismo, es autor de El universo está en la noche (2006), libro de versiones sobre mitos y leyendas mesoamericanas.
En el ámbito de las artes plásticas ha expuesto su obra gráfica y pictórica en galerías de España, EE.UU., Europa y Latinoamérica.
De su diálogo con la obra de otros artistas y poetas han surgido, entre otros, los libros Piedra de Alma, con José María Parreño, Crónica de amor de una muchacha albina, con Rafael Pérez Estrada, Emboscados, con Amancio Prada, Bestiario apócrifo, con Álvaro Delgado (2000), Enea y los gatos, con Javier Fernández de Molina (2002), El Adepto, con Bruno Ceccobelli (2005), Arde la oscuridad, con Alfredo Erias (2007) y Los sepulcros de Cronos, con el escultor Evaristo Bellotti (2007).
También ha editado numerosos libros de artista, como el Cuaderno de Roma (2005), versión gráfica de La tumba de Keats, y acompañado con sus grabados poemas de Antonio Gamoneda, Diego Valverde, Miguel Ángel Muñoz Sanjuán, Gonzalo Rojas, Jorge Riechmann... Su colaboración con otros creadores y músicos como Amancio Prada, Luis Delgado o José Zárate, ha sido recogida en varias grabaciones discográficas.
EL HOMBRE DE GRIS
Este es el poema en el que existe un hombre sentado,
un hombre que está vestido de gris, que viaja a visitar a otro
hombre que ni siquiera conoce, a un hombre que también
ha tomado el tranvía y viaja a su encuentro y que va pen-
sando lo mismo que el otro hombre de gris.
Este es el poema donde existen dos hombres sentados,
los dos han amado, los dos han sufrido, los dos han tomado
el tranvía, se ignoran, no saben que ambos viajan al en-
cuentro de un hombre vestido de gris.
Este es el poema donde existen tres hombres sentados,
tres hombres que hablan de un hombre que habrá de venir,
un hombre que vestido de gris estará esperando el tranvía
sentado en un banco no muy lejos de aquí.
Este es el poema en que cuatro hombres sentados se mi-
ran, pero ninguno se atreve a pronunciar la palabra, la mis-
ma palabra que está ardiendo en sus labios desde el instante
preciso en que cada uno de ellos se decidiera a venir.
Esperan, aguardan a un hombre que aún no ha tomado
el tranvía, un hombre que está abriendo el armario y saca
su traje y se ve en el espejo vestido de gris.
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- PARALESLISMOS, ENCABALGAMIENTOS, ANÁFORAS...
- ¿ NO TE RECUERDA A UNA CANCIÓN INFANTIL QUE EMPIEZA CON "DOS ELEFANTES SE BALANCEABAN...."? INTENTA CONTINUAR ENTONCES EL POEMA.
PAN DE AYER
PAN DE AYER
Por mi pueblo no pasa el Támesis ni el Rin
Nadie por aquí ha oído hablar de Heráclito
Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia
Los pescadores regresan del río con las cestas vacías
El árbol que viste crecer de niño grita en el aserradero
Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia
Los parroquianos discuten en la cantina sobre la redondez de la Tierra
Los vendedores ambulantes compran la lana de los colchones viejos
Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia
Las madres siguen desgranando guisantes bajo las lápidas
Yo oiré las campanas en el centro del mundo
Mientras las casas natales se derrumban bajo la lluvia
BUSCAR: PERSONIFICACIONES Y ESTRIBILLO.
- ¿POR QUÉ NO HAY SIGNOS DE PUNTUACIÓN?
- ¿QUÉ SIMBOLIZAN LAS CASAS NATALES?
BUSCA INFORMACIÓN DE LOS PUEBLOS DE NUESTROS ABUELOS, COSTUMBRES...Y ELABORA VARIOS TERCETOS CON DICHA INFORMACIÓN.
CARPE DIEM
CARPE DIEM
Cuando el amor se termina no queda nadie que traiga flores los
Sábados
Las botellas de Lambrusco dejan de hacer ¡plop!
Las deliciosas películas de arte y ensayo se vuelven aburridas
Nadie te regala calcetines por Pascua, nadie te pone el termómetro
Cuando un amor se termina dan las diez un cuarto de hora antes
Las estrellas comienzan a acumular un retraso considerable
Las gatas dejan plantado al párroco en los tejados
Las luces indirectas enfocan directamente los portarretratos
Cambias los muebles de sitio, ordenas la biblioteca
Aparece la lupa, encuentras los comprobantes de la tintorería
Las cajeras del supermercado te empiezan a sonreír de otra manera
Los cuervos marinos se vuelven palomas mensajeras
Se acabó el azúcar, echas mano del edulcorante
Te paran todos los taxis, vas derecho al motel de las metáforas
Tocan el timbre, el cartero te deja un certificado para la vecina
Llaman por teléfono, otra vez la noche se ha equivocado de número
"CARPE DIEM" ES UN TÓPICO LITERARIO QUE INVITA A GOZAR DE LA JUVENTUD MIENTRAS SE ES JOVEN. ¿DE QUÉ CREES QUE DEBEN GOZAR LOS JÓVENES ANTES DE QUE LLEGUE LA MADUREZ?
CARPE DIEM
ma en el tacto, la primera mariposa de dios viva en la som-
bra.
La que durmió con su luz, la imaginada en el aire de su
propia memoria.
No seda ante la rosa convocada, ni pluma leve al labio
del animal perfecto.
Oh balido impuro nacido para hermosa, nacida para
juntar carne con peste, la condenada a ser bella en una isla
de espejos.
Oh vejez, oh blancura.
La poesía ha caído en desgracia.
RETRATO DE FAMILIA
Ciego de Ávila, provincia de Camagüey, isla de Cuba.
mi abuelo tocaba el clarinete y tenía un cinturón con hebi-
lla de oro.
Esto sucede en 1920, delante de una tela pintada co
palmeras y pájaros que habrían de ser multicolores.
En una calle de La Habana, recién llegado de Vigo, Leo-
nardo Mestre le compró a su novia una peineta de carey.
Están los dos, él lánguido de ojos y con un traje de lino.
Ella, bajo la luz de los trópicos, es bella y me mira.
Han conocido el ancho cielo y los grandes peces de los
mares. Su juventud es dichosa como la aventura que acaban
de descubrir.
Entonces se han colocado para la fotografía y con ella,
como el que es alegre y vencido por el amor, entran en el
hermoso sueño de la vida.
Ya nada pudo separarlos, sólo ellos saben por qué fue
aquel el instante preciso del milagro.
Yo podía continuar esta historia pero no sé si en 1920
había chevroles en Cuba.
- INTENTA AVERIGUAR PORQUÉ PONE EL AUTOR ESTE FINAL.
- BUSCA INFORMACIÓN DE ALGÚN FAMIAR TUYO Y HAZ UN RETRATO SIMILAR A ÉSTE.
LO QUE SÉ DE MÍ
Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano
y los verdes racimos amargos de la aurora.
Yo he nacido entre las rosas que han muerto
y el mustio follaje de los jardines de un sueño.
En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor
y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana.
Como la hoja que cae sobre un sepulcro
yo he pisado al nacer esta piedra y su luz me ha salpicado.
Como el que nace para la música y talla la madera o la roca
y escucha su voz crujir bajo el cincel y no pregunta.
Yo he nacido duro de corazón y equivocado,
pero vosotros me habéis dado la tierna mano de la primavera.
El que sopla las estaciones y hace reverdecer al árbol muerto
ha mirado esta rama joven que no ardía.
Al consumido en su luz y al que el amor destierra
mis días por igual se han parecido.
Como aquel que al entrar en su casa se encuentra con la mar
y goza y es feliz y se queda con ella para siempre.
Yo he nacido aquí antes de que mi corazón se diera cuenta
y una dulce mujer se acercara a mi sombra como madre.
Desde entonces he sido melancólico y triste
porque he contado los astros y la lluvia y la arena.
De lo ajeno he tenido la bondad de la tierra
y de lo mío la nada en su infinita certeza.
He visto a los hombres mirar hacia el cielo
como buscando la vida que junto a ti se les niega.
Y he padecido con el dolor entre todos
y no he cerrado la puerta al florecido en su odio.
Al que marcado con saliva se esconde de los muchos
lo he elegido más cerca de mi corazón que a los otros.
Y he contemplado a los pájaros
resolver en el vuelo el misterio del aire.
Yo he nacido aquí junto a la piedra de Cluny
donde brota el mirto su tallo en la maleza.
Pero no he sido feliz,
mi memoria se ha cansado de llover y esperarte.
Nada pudo la abundante espiga del dolor contra nosotros,
cuanto más me iba, más tu amor me aprisionaba.
Y así he sido claro bajo el sol y también fuente
donde vienen a beber desde el fondo del mundo las estatuas.
Y un día, un día como hoy resplandeciente y puro
rozado tal vez por el deseo se acercó a la ventana mi figura.
Y al ver todo transido de pétalo aquel cuerpo
salí como siguiéndola y me perdí en su calle.
Yo te he amado pequeño pueblo entre dos ríos
donde supo mi corazón el don de la palabra y las alondras.
MEMORIA DE LA NOCHE
Esta noche y no en otra noche más cercana o desnuda
MEMORIA DE LA NOCHE
Esta noche y no en otra noche más cercana o desnuda
voy a empezar a vivir
es que ha pasado un hombre alto como un eucalipto
y no soy yo
cuando pregunta por el dueño de las carnicerías
y entonces entra y clausura todas las sangres
y los clamores del mundo mugen tan gozosos
ya de la vida toda y de la muerte ninguna.
Esta noche y no en otra noche más doliente o profunda
voy a empezar a nacer
es que ha pasado un niño con más fusiles que risas
y no soy yo
cuando pregunta por el dueño del hambre
y la esperanza general de la tierra se conmueve
ya de venganza o de ira.
Esta noche y no en otra noche más triste y obscura
a empezar a creer
es que ha pasado una mujer parecida a mi madre
y yo también soy
cuando pregunta por mí y yo me reconozco
ya de dolor o vergüenza.
Esta noche y no en otra noche más cruel o suicida
voy a empezar a morir
es que me ha saludado el que me odia
y no soy yo
cuando pregunta mi oficio terrible de dulzura
y ya una bala me sueña.
Esta noche y no en otra noche más deseada y querida
voy a empezar a cantar
es que el silencio recorre mis cosas
y no soy yo
cuando se callan en el miedo las estrellas
ya sentencia o castigo.
Esta noche y no en otra noche más ciega y oculta
voy a aparecer de repente
es que a tantos han ido reduciendo a la sombra
que ni soy yo
cuando estábamos todos y ahora no existes
ya desolación y miseria.
Esta noche y no en otra noche más bella y sentida
voy a preguntar por el pan
es que ha pasado la muerte toda encendida de trigo
y no soy yo
cuando responde la lluvia cayendo en la nada
ya paciencia o trabajo.
Esta noche y no en otra noche más incierta o mentira
voy a confesarme del miedo
es que han encendido una hoguera
y soy también en la llama
cuando arde el deseo prohibido
ya diferencia o pecado.
Esta noche y no en otra noche más confiada y amiga
voy a rendirme con pena
es que una caricia me acusa
y no soy yo
cuando apuntan mi nombre en el aire
ya condenado o alegre.
Esta noche y no en otra noche más fría o ajena
voy a marcharme hacia siempre
es que nunca la muerte termina
y no soy yo
cuando maltratan el beso con ira
ya religión o fracaso.
Esta noche y no en otra noche más noche y eterna
voy a pensar que respiro
es que una palabra se ahoga en un libro
y no soy yo
cuando aplauden lo horrible del mundo
ya consagración o veneno.
Esta noche y no en otra noche más desolada y perdida
voy a escribir al tirano
es que pasa mi abuela con flores, con vida
y no soy yo
cuando llora vacía ante el cielo
ya letanía o milagro.
Esta noche y no en otra noche más escondida y lejana
voy a quedarme contigo
es que ocurre un monstruo en las selvas del alma
y no soy yo
cuando claman heridas y heridas
ya gobiernos o leyes.
Esta noche y todas las noches del día
voy a decirte mi amiga culpable
es que está pasando la vida
y yo no soy
cuando un hombre se sienta y nos habla
escucho.
No hay usura en tu voz, yo sé que un aire limpio te respira, que algo redentor,
alguna claridad que arrastra el río lleva el pensamiento tuyo.
Hablo contigo, una intacta pasión vive en tu fósforo, una única luz que no se apaga
mientras la muerte fluye, mientras la muerte sufre esta palabra.
Y hablo, hablo contigo alrededor de un hueco, alrededor de mí como el que gira
mutuo, como aquel que dentro de nosotros es próximo y se acerca con su haz
luminoso de pureza.
Hablo ante el destino que imagina el hombre, eso de desvalido, eso de delirante y
turbio hablo contigo. Y es de noche, es de noche en los dos como metal oscuro, y
vemos como largamente la verdad extiende su único
hilo de saliva, un único alfabeto en el rumor de todos.
Hablo contigo, oh bondad compartida de quien es silencioso, sombra de esa
sombra que aletea y es vuelo de semejante elocuencia, el que
escribe, el que escucha, el que lámina a lámina va enhebrando en el eco una voz que responde,
esa voz en mí mismo, la que nos alumbra y persuade desde más allá de la muerte.
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